Yo no tuve el mejor padre del mundo, pero era mi padre. Quizás pasado el tiempo y desde la perspectiva que me da, puedo comprenderlo mucho mejor. Me quedé sin padre con dieciséis años; los siguientes siete, fueron una agonía … Continúa leyendo A veces mi padre era un collage – Alexandra
Yo no iba sola entonces. Iba llena de ti y de mí. Colmada, verdecida, me erguía como grávida montaña de tierra fértil donde la simiente se esponja y apresura para el brote. Era mi carne, tensa y ahuecada, nido cerrado … Continúa leyendo Bombardeo – Ángela Figuera Aymerich
Porque en realidad necesito mantenerme siempre tal como estaba al principio que cuando empecé a escribir, donde no me preocupaba nunca el riesgo, porque si un libro iba mal no pasaba nada porque habían ido mal los anteriores. Y el … Continúa leyendo Mi hábito es crear desde el conflicto y mi mayor conflicto es que tengo el hábito de crear | Joel Estrada
Nunca supe arrastrar lo insostenible, la insistencia sólo tiene sentido en un mundo con escasez,siempre fue absurdo, para mí, ceder a los apegos, mis ancestros me enseñaron a matar por piedad, y el sonido de la muerte fue distinto al de matar para … Continúa leyendo El día sin retorno | poema de Duarte Amok
Cuando tenía siete años hicimos un viaje con mi padre, mi abuela y mis hermanas. Fue algo más de un mes en coche a través de la ruta 3. Nuestro destino final era visitar a los hermanos de mi abuela … Continúa leyendo Las manos | Carlos Arrighi
Las circunstancias de su llegada al país son poco claras; la versión a la que subscribo está influenciada por las historias de aventuras de los cincuenta y sesenta. Según esta tradición el Doctor habría llegado en un velero desde el … Continúa leyendo El vaso de vino | Carlos Arrighi
El mundo está desierto sin ti. No sé aún cómo ha sucedido. Te saqué de mi vida porque lo estabas destruyendo todo,y ahora camino por las calles,y todo ha muerto. No queda nada. No queda nadie. Con tu partida se … Continúa leyendo Desierto sin ti – Mara Gonmarri
Echo de menos demasiadas cosas. Creo que la añoranza es un ancla que no te deja caminar libre. Para dar un paso tienes que arrastrarla a duras penas. La nostalgia no se puede camuflar, tú miras a los ojos de alguien directamente y puedes ver cuánta melancolía le aturde el pecho. Continúa leyendo Del amor y otras lluvias (capítulo 7) | Ernesto Pérez Vallejo
La música me trae de vuelta a las personas, pero no las sensaciones buenas de ellas. He olvidado el calor de los abrazos, el sabor de un par de labios urgidos de abandono, el tacto de una piel derretida de sudor y saliva… lo he olvidado todo. Continúa leyendo Días de tristeza y ruinas | Dashten Geriott
