Permíteme fallar, caerme, y darme cuenta de que mis rodillas ya no amortiguan mis golpes, como en épocas de niña; déjame darme cuenta de que no puedo con todo, de que el tiempo se me acaba, de que las madrugadas … Continúa leyendo Déjame ir – Daniela Chesniuk
A veces alguien sabio te explica de qué está hecha la vida, y entonces constatas que aunque tenías casi todos los ingredientes de su receta, los mezclabas en un orden y una proporción incorrectos. Entonces llega ese Jean-Baptiste Grenouille del … Continúa leyendo No sólo somos seres para la muerte, somos seres en duelo | Joel Estrada
Yo no tuve el mejor padre del mundo, pero era mi padre. Quizás pasado el tiempo y desde la perspectiva que me da, puedo comprenderlo mucho mejor. Me quedé sin padre con dieciséis años; los siguientes siete, fueron una agonía … Continúa leyendo A veces mi padre era un collage – Alexandra
Cuando muera, cuando tú mueras en alguna forma se desvanecerá el mural de la vida El vino, el Jordi, la amistad, la alegría el encanto de atinarse después de siglos Lo sabido con Gracia que niega el saber todo eso … Continúa leyendo A una foto sin remitente – Edwin Yllescas Salinas
Intenta alabar al mundo herido. Recuerda los largos días de junio, fresas silvestres, gotas rosadas de vino. Los hierbajos que metódicamente invadían las casas abandonadas de los desterrados. Debes alabar al mundo herido. Mirabas yates y barcos, uno de ellos … Continúa leyendo Intenta alabar al mundo herido – Adam Zagajewski
Yo no iba sola entonces. Iba llena de ti y de mí. Colmada, verdecida, me erguía como grávida montaña de tierra fértil donde la simiente se esponja y apresura para el brote. Era mi carne, tensa y ahuecada, nido cerrado … Continúa leyendo Bombardeo – Ángela Figuera Aymerich
Porque en realidad necesito mantenerme siempre tal como estaba al principio que cuando empecé a escribir, donde no me preocupaba nunca el riesgo, porque si un libro iba mal no pasaba nada porque habían ido mal los anteriores. Y el … Continúa leyendo Mi hábito es crear desde el conflicto y mi mayor conflicto es que tengo el hábito de crear | Joel Estrada
Mi cuerpo se divide en dos precipicios de nostalgia, bajas por las cumbres borrascosas de mis anhelos, te callas al recobrar mi propio aliento, te deslizas, retuerces, exploras, bajas, y evitas las lagunas de memoria, no sabes siquiera dónde están … Continúa leyendo Desahogo fugaz en el descargo que no digo | Daniela Chesniuk
Cuando tenía siete años hicimos un viaje con mi padre, mi abuela y mis hermanas. Fue algo más de un mes en coche a través de la ruta 3. Nuestro destino final era visitar a los hermanos de mi abuela … Continúa leyendo Las manos | Carlos Arrighi
