A veces se confunde la noche con el viento, el océano se vierte en cáscaras y escudos, la tómbola del tiempo saca rifas con mis años. Y mientras, juegan a ser palabras los albatros. Los astros vuelan lejanos migrando los inviernos, las uñas hacen surcos en los ecos de los baños, los pechos se desangran cantando soledades, las hojas del otoño corretean por los labios. Los odios andan de pie machacando las neuronas y recogen en suicidios los caminos incendiados, los muslos de las mujeres se desvisten de la carne, quedan rojos de locura con los músculos al aire. Las flores danzan serpientes en las tierras infecundas, tartamudea el sol debatiendo los veranos, las aceras guiñan ojos en casas desvencijadas, los besos pintan sus babas con un pincel desgastado. Decepciones en espacios de dudosa geografía, numeraciones extrañas organizando paisajes, cataclismos siderales visten trajes en París, los pulmones se desgastan afinando oscuridades. Y mientras, juegan a ser palabras los albatros.
Sobre la autora
Empecé a escribir poesía con quince años de la mano de un amor imposible que me comía las entrañas, y en ese difícil camino de la adolescencia, me tropecé con una profesora de literatura que admiraba profundamente la poesía. A caballo entre la angustia del desamor y las redacciones de clase, descubrí que existía un espacio en el mundo en el que podía ser yo, y en el que el maremágnum de emociones que bullía dentro de mí tenía sentido. Un verso aquí, otro verso allá; la poesía se fue transformando en un arco iris de sensaciones cantadas sin voz en un papel en blanco y, en el sentido más estricto de las palabras, en el exorcismo de mis pasiones. Así fui pasando de las líneas infantiles a las rimas, al verso libre, a los intentos suicidas de estructuras prefijadas, hasta llegar a los versos sangrantes y al grito poema que se retuerce sobre sí mismo.